Сижу на кухне. Обжито'е место.
Тихонько за' полночь утикали часы,
под шкафом дремлют злобные весы,
напольно к плинтусу приравнивая, веско,
мои потуги, упованья на успех...
А завтра на' смех, а возможно и на смех
поднимут...
– Лучше б на руки!..
– Слабо!
Читаю книгу, не люблю, когда мешают,
а где-то зреет мысль и дай-то бог,
чтоб не сбежала...
Время безнадёжно тает,
дотикивает до слипанья сонных глаз...
И мысль оформилась, натужно родилась! –
сварить бы кашу –
утром, не сейчас,
чтоб свежую – насмешникам на радость,
довольствуются пусть и не ворчат!
Мои мужчины эту гречневую гадость
клюют восторженно, как стайка сорочат!
Сижу.
Шуршу.
Перебираю от камней.
Качу на горку их в сизифовом упорстве,
вот на столе малюсенькая горстка...
Вдруг муж, лохматым сонным привиденьем,
возник в дверях с улыбкой изумленья!
Сейчас начнёт ворчать, что я не сплю...
А он мне: "Золушка, я так тебя люблю!"
15.03.12